За одним человеком ходило счастье. Долго ходило. То на цыпочках, то вприпрыжку, то в тяжелых ботинках, то вообще босиком. А человек счастье в упор не видел. И ведь вроде бы умный, внимательный — любую примету на глаз подберет, всякую бочку позатыкает, мимо лужи не промахнется… А в сторону счастья хоть бы раз плюнул.

Что тут поделать? Бедное счастье то в пух и перья рядилось, то в смоле валялось — авось прилипнет, даже груздем звалось — да в кузовок не брали.

Другие человеки, не будь дураками, лапы тянули, подманивали. Золотые горы сулили, место сыра в масленке и коттедж в Переделкино… Только на хрена счастью такое счастье. Оно, понимаешь ли, преданное да верное.

Исхудало наше счастье, осунулось, попивать стало. Под окнами у человека ночами мокло, в подъезде днями стояло. И в конце концов простудилось и померло.

Похоронили счастье друзья-товарищи, некролог в газету написали — так мол и так.

На могилке выросла земляника, большая-пребольшая. Мышка бежала, хвостиком махнула, ягоды собрала и человеку принесла. Тому самому, за которым счастье ходило.

Человек съел подарок и был очень счастлив, потому что больше всего на свете любил свежую землянику. А найти свое счастье отродясь не хотел.